При Советской власти меня бы за это стихотворение похвалили, может быть, и напечатали бы аж в "Правде". Да пришли двое, положили револьвер на стол, спросили: - Видишь?
-Вижу! - отвечаю, а сам не пойму, к чему бы это.
-Твой труп и искать не будут! Не пиши больше!
И вот такое благое стихотворение пролежало многие десятилетия в "подполье".
Сейчас-то я его смело могу публиковать. Да не пойму до сих пор, за что же товарищи коммунисты ополчились на мою молодость? Может быть, вы, дорогие читатели, ответите на мой вопрос?
Поседели волосы
За десятки лет,
Побелели волосы,
Потеряли цвет.
На лицо нанизана
Из морщин резьба,
Знать, совсем нелёгкая
Выпала судьба.
Знать, судьба нелёгкая -
Пережить войну,
Спать вдвоём с винтовкою
Зиму не одну.
Город восстанавливать
Из руин,
В пласт январский вдалбливать
Холод зим.
Проработать токарем
Славных тридцать лет,
Рассказал бы многое
Красный партбилет.
Сколько дела сделано?
Сколько впереди?
Голова, вот, белая
Инею сродни.
Голова, вот, белая
И не строен стан,
Время шло и делало
Имя - ветеран.
Ижевск, 1977 год