Чёрным Углем рисую по просини,
в первый раз никуда не спеша.
У меня, как у дерева к осени,
обнажилась, притихла душа.
За багряною вспышкой отчаянья,
за дождями, секущими тлен,
навалилось снегами молчание
отрезвляющих перемен.
И метелям уже предназначено,
отпевая, кого-то воспеть.
Как же так, всё ещё только начато,
а уже ничего не успеть?..