И всё, что пело, плакало, любило,
уляжется, как солнечная пыль,
когда последней горечи испить
потянет в лес, по спелую рябину.
Когда летит полями стылый ветер,
подхваченной соломою шурша,
о чём, не помышляя о бессмертье,
так неотступно мается душа?
И ягода, лежащая в горсти,
совсем не утоляет жажду, ибо
есть всё, за что могу сказать "спасибо",
но некому уже сказать "прости"...