(Александру Якулову)
Скрипач – виртуоз на маленькой сцене,
Как плакала-пела скрипка твоя!
О, как этот миг был желанно – бесценен!
Как ты веселел, чародейство творя!
Высокий Маэстро с седыми кудрями,
С цыганскими искрами угольных глаз,
Казалось, что ты не на сцене, а рядом,
Костёр на поляне ещё не погас.
А скрипка цыганская душу тревожит,
Зовёт за собою в широкую степь,
Где счастье пройти стороною не сможет
И хочется вместе со скрипкою петь.
Смешались в мелодии чудо и небыль,
Зовут за собой в небывалый полёт,
Туда, где над миром лишь звёздное небо,
Костёр на поляне и – скрипка поёт.
Где ветер ковыльные волны качает,
Луна серебрится в изгибах ручья,
Где искрами прочь улетают печали
И дымом ушедшим тревоги горчат…
…Маэстро сверкнул белозубой улыбкой,
Седыми кудрями украсил поклон
И, нежно целуя волшебницу-скрипку,
Ушёл за кулисы, немного смущён.
01.12.1999г