Я много лет, стихи свои слагая,
На первый зов брал в руки карандаш.
И музу пил пока она нагая,
И сочинял, как шёл на абордаж.
Теперь я стал немножечко скромнее,
Теперь я вдумчив, спешка мне чужда.
Муз ветреных почти, что не имею.
Мне ближе те, в ком мудрость от стыда.
И лишь тогда, когда она осядет
В моей душе и в разуме моём,
Беру её... И наши чувства ладят,
И мы вдвоём с любовью создаём.