Здесь тишина такая, что слышишь, как
бьются мгновенья о мраморный холод плит,
шепчут деревья, вросшие в облака,
небу обрывки наших земных молитв.
Всюду витает память... Здесь жизнь тиха –
хрупкая бабочка, божья коровка, шмель.
Небо - всего лишь облачная стреха.
И в преломлённом свете виднее смерть.
Здесь, расправляя крылья, взлетит тоска,
слепо-немою птицей рванётся ввысь.
И, сквозь воронье протяжное "кар-кра-а...",
будто расслышишь: "родная, живи, держись."