История, что без конца и края
слепыми строками неровными на лист
о тех минутах, вырванных из рая,
о тех мгновеньях, что зовутся жизнь.
Немного текста об ушедшем лете,
забытом прошлом, незабытом впредь
пускай Шекспир не написал сонетов,
вместо него я напишу сонет.
Я напишу о том небесном счастье,
о встрече той, что изменила мир,
сломав привычное на крохотные части,
сменив обыденность на яркий позитив.
Я напишу о той, что стала светом,
лучами солнца в безрассудной тьме,
о той одной, что мать назвала Светой
и той одной так не хватает мне.
Ведь развели нас с ней пути-дороги,
и знает Бог лишь, где ее искать,
но от разлуки словно занемог я,
и боли в сердце будто не унять.
Опять мозги взрывает динамитом;
в руке рисует образ карандаш.
Как в сказке – у разбитого корыта:
есть деньги, есть успех, но это фальшь.
Любовь не купишь. Я и сам все понял,
но видно слишком поздно осознал;
урок судьбы навечно мной усвоен,
да только он на месяц опоздал.
Она ушла, захлопнув громко двери;
а я сидел, напыщенный дурак.
Теперь, как в клетке, одиноким зверем,
Но поздно делать бесконечный шаг.
Она исчезла, просто испарилась,
и где теперь не знает даже Бог,
но где бы не была, чтоб не случилось,
я буду с ней, как раньше быть не смог.
25 сентября 2011 г.