Царём я буду тридцать лет,
Но это только для начала:
Мне б сто один издать буклет,
И мне "Ура!" толпа кричала!!
Редакционный чтоб совет
Работал, жил в одном составе,
Чтоб дамам я дарил букет,
Мужчин без водки не оставил.
Мечтал о том на все лады,
Писал стихи неторопливо, –
Такая жизнь лишь для владык,
А не для мальчиков сопливых.
Я не люблю тех образин,
Что на фуршетах гложут водку…
Я сам себе неотразим,
И принял царскую походку…
Но вот иссякло вдруг перо,
Передо мной опять корыто.
И я старик, а не герой,
И вдохновение зарыто,
И на Олимпе не сижу,
А пребываю на кровати,
О том о сём порой сужу,
Но поиск мысли простоватый.
Никто меня не издаёт.
На самиздат не заработал.
Пегас лишь звуки издаёт,
Что в животе он наработал.
Смешно? А я, дурак, реву:
Ну. до чего же в жизни тошно!
До завтра, может, доживу
Пестрядно, лапотно, портошно…
Своё перо не тороплю:
Я заказал себе лет тридцать…
Ружьё охотничье куплю,
Чтобы за тридцать застрелиться.
Стихи я в «Трутень» написал,
Народ пускай уж посмеется!
Писал, зачёркивал, кромсал…
Читайте то, что остаётся.