Вот книга. Вы читаете стихи.
Какая глубина! Какая страсть!
Наверное, талант рождает их?
Наверное, талант.
А может, тишина...
И детское желанье не упасть.
Вот книга. Первая строка.
Какая глубина! Какая страсть!
Какая рыба попадает в снасть
И чудака, и простака.
Не дрогнет твердая рука.
Из глубины, издалека
Приходит ритм, звучит мотив.
Их слушаешь. Ни мертв, ни жив.
Какая светлая напасть.
Откуда удалось украсть
Простые точные слова?
Их губы шевелят едва...
Ты скажешь. Это все талант.
(Довольно скудный вариант.)
Страдая, бедная душа
Страданий, боли не страшась,
В доселе незнакомый лес
Летит над кромкою небес.
Лоскутки неяркие-
Это наша жизнь.
По дорожке парковой
Хорошо пройтись.
Снег слегка поскрипывает
Под твоей ногой.
Друг ты мой единственный
Друг мой дорогой.
Что ни день, то тяготы.
Что ни день труды.
В выходной по парковой
Бродим я и ты.
Сосны свод растягивают
Тропки вдаль бегут.
Мы с тобой нечаянно
Повстречались тут.
По углам разбросанные.
Как же нас собрать!
С вековыми соснами
Вышли погулять.
Так идем прогулочным
Шагом. Лет до ста.
Ты да я. Да улочка.
Небольшой состав.
День, как мед липовый
Тянется. Такой
Сладкою горчинкою
Детскостью тропы.
И лицо пощипывает
Ничего нет "липового",
Друг мой дорогой.
Встреча- предстоящая.
Нынешняя- боль.
Ты идешь, товарищ мой,
Строго по прямой.
Гнуться не приученный,
Всякой доле рад.
Письмецо, по случаю,
Напиши мне, брат.
Чтоб поэт нешуточный
Мог строку сложить.
Чтобы час предутренний
До смерти прожить.
Ели островерхие
Тропка под уклон.
Все здесь настоящее.
Даже твоя боль.
Ты идешь, товарищ,
Только по прямой.
Лоскутки неяркие-
Это наша жизнь.
По дорожке парковой
Хорошо пройтись.
Снег слегка поскрипывает
Под твоей ногой.
Ничего нет "липового",
Друг мой дорогой.
Радость- настоящая
Как и наша боль.
Ты идешь, товарищ мой,
Строго по прямой.
Чтоб поэт нешуточный
Мог строку сложить.
Чтобы час прогулочный
До смерти продлить.