Закружился я в водовороте
По своей наивной простоте.
Мысли осаждаются на взлёте,
Только нет преград моей мечте.
За неё, крылатую, рискую
Каждый день под пули ставить грудь,
Но бывает, что её балую...
Может обойдётся как-нибудь?
В мягкотелости душевной этой
Прозябают творчества дары.
Человеком быть и быть Поэтом-
Карта нескончаемой игры.
И, казалось, что себя тревожить?
Можно и с ошибками прожить.
Но нельзя на слово дух размножить.
Потому так не легко творить.