Перо воздушное взяла
Рука знакомого поэта.
Чернила с ней, и уж легла
Бумага белая под это.
И строчки лёгкою волной
Плывут по белому безбрежью.
Ночь за окном и вьюги вой,
И столб фонарный брезжит снежью.
Гуляет где-то, полон сил,
Копытом землю упирает,
Пегас гнедой и взмахом крыл
Из снега рифмы собирает.
А здесь всё то же: пламень свеч,
В углу икона и лампада.
И пистолет, при нём картечь,
И струн гитарных анфилада.
А где же та, что всех милей,
Та, что была всего дороже,
Эх, позабыть её скорей,
Она ушла по бездорожью.
Вино течёт, звенит бокал.
Уйдите прочь и сон, и нега.
И лист уже поэту мал.
А на дворе так много снега.