Хочу сразу объяснить печаль этого стихотворения. Год был 1992, самый тяжёлый не только для меня. Тогда многие художники умерли то ли с голоду, то ли с перепоя, то ли с тоски. Я не умер исключительно благодаря чудесам того времени. Просто, люди ещё не понимали, что такое инфляция, давали в долг, и получали назад столько же. Кому же не понятно, что тогда на этом немногие заработали миллиарды!
Хочу я в выси завтра улететь
И навсегда забыть и смех, и слёзы.
Хочу пушистым облаком владеть,
Его окрасив к вечеру в цвет розы.
Хочу, хочу! Но только не могу.
От смеха к плачу переход не долог,
Не поклоняюсь я давно врачу,
И долго, видно, ждать мне мой некролог.
И высь недосягаема душе,
И облако не я зарёю крашу.
В телеэкране пляшет атташе:
-"Хэллоу, э май ди эз кэмрад раша!"
О, как устал я, в глупости живя,
По полю всех чудес гуляя голым,
Без хлеба и бескрайного жнивья,
Как будто Русь наполнили монголы!
Мой голод нарастает день за днём,
Я вспоминаю вечно сорок пятый:
Тогда горел желудок мой огнём,
Войною на кресте беды распятый.
Чего достиг я за десятки лет?
И для чего на свет я народился?
Ответа на вопрос мой нет и нет,
Как будто сам с собою я судился.
Ижевск, 1992 год