Я убил поэта …
В глубинах собственной души.
Скажи, что будет мне за это ?!
Нет, постой, ты не спеши меня судить,
Скажи – зачем он должен жить?
Зачем ему томиться
в трясине будних дней,
И за гроши, за «ради хлеба»,
Моля прощения у неба,
Он должен над строкой глумиться
В угоду праздника страстей.
Зачем ему страдать
От вируса престижа,
Стараться модным быть,
Писать на тему дня,
И каждый день других теснить,
Чтоб быть к благополучию поближе
Зачем ему блуждать
в тумане призрачных идей,
Когда он сам - не праведник,
и не злодей,
И не тиран, и не лакей,
А всего лишь странник, ставший на привал,
Средь хмурых Идолов, и смутных Идеалов,
Воздвигнутых , на пьедестал,
Где силой, где обманом, …
И свергнутых, людскою лавой…
Зачем ему любить и быть любимым,
То нежностью, то ревностью, томимым,
Когда любовь – то лед, то пламень,
Пробудившихся желаний …
То флирта легкий бриз,
То чувства вал девятый !..
Поэт в любви – бумажный лист,
С признанием,
в смятении измятый.
Зачем Поэтом БЫТЬ ??!
Какая в том отрада?
Когда Поэт - лишь глашатай эстрады,
И за души немерный труд,
Ему даны в награду:
Холодный аплодисмент массовки,
Фальшивый блеск, фабричных звезд ,
И мишура тусовки …
************************