По песне Владимира Высоцкого
«Так случилось – мужчины ушли…»
для Инны Труфановой
Так случилось, что автор ушёл,
из борьбы за свободу до срока,
только песен его гулкий рокот
ещё треплет у знамени шёлк.
Проникают в сознание звуки,
словно реквием горьких потерь,
а надёжные крепкие руки
говорят – в правду верь!
Он опять нам торопит коней:
в добрый час, в добрый путь, в добрый мир!
Если бешеный ветер нас бьёт,
пусть не горбятся спины,
а дорога торится верней,
как пропел нам кумир,
как теперь его песни поёт
нам Труфанова Инна!
Оказались в других временах,
где не общие земли и зданья,
одиночество без ожиданья,
и в героях не те имена.
Свежесть мыслей сменилась на прелость,
белизна – на малиновый цвет,
даже дружбы идея приелась -
золотой в ней отсвет.
Мы не знаем, куда гнать коней:
добрый мир, добрый час - добрый чем? -
и попутные ветры для многих
в лицо бьют, не в спину,
и чем дальше, тем хлещут больней, -
кому надо, зачем
выбирать наугад те дороги,
где честные сгинут.
Не единою болью болит,
но звучит с каждым днем непрестанней
беспросветный надрыв причитаний
тех, кто копит в карманах нули.
В них нужды нет: ни в пеших, ни в конных,
в утомлённых, но, вроде, живых,
нет некрологов им похоронных, -
земляки – где же вы?
Кто во власти – не мчите коней
в частный рай, в барский дом, в личный склеп,
ненадёжны шальные ветра,
как и рабские спины,
кто докажет потом – кто виней,
что народ наш ослеп,
но однажды, проснувшись с утра,
вдруг прихватит дубины.