Ковер судьбы прошит суровой дратвой.
Кто знает – ждет паденье, иль венец?
Я, может, завтра стану Бодхисатвой,
Иль Папой Римским, на худой конец.
Бессмысленны слепой судьбы изгибы,
Плоха Фортуна, или хороша,
Какие б не грозили перегибы –
На них не остановится душа.
И, может, жизнь порвет «как Тузик грелку»,
Хоть эта перспектива и страшит,
Но все ж, куда б мой Рок не двинул стрелку –
Приму я все, что Бог ни повелит.