Тузы летят из рукава, искрится шар хрустальным пылом.
Цыганка все слова забыла и шепчет:
— Карта не права…
Ей страшно:
— Помоги соврать, забыть и напустить тумана,
Я больше никогда не стану…
Потом рискнула — и… опять!
День, перечёркнутый бедой, крадётся в точности по следу…
— Над горем одержу победу!
Я заслоню тебя собой!
Глядит цыганка в блёстки шара,
и видит — не помочь никак —
На каждой карте этот знак, её умения тут мало.
Зачем дарована ей боль — чужие предвещать несчастья,
Но не дано над ними власти !?
— О, магия моя, уволь!
Оставить карты, не гадать? Не видеть этот страх на лицах?
И помнить — курица не птица, и никогда ей не летать?
Что суждено — не изменить — любая вам гадалка скажет,
Не стОит и пытаться даже.
Бессильна.
Так тому и быть.
— Но ЗНАТЬ зачем? — ведь это мука! О равнодушие, где ты!
Гасить волшебные мечты? Молчать, не говорить ни звука?
Зачем тогда мой страшный дар, с которым не могу смириться…
Но перед ней мелькают лица
В надежде счастьем поживиться,
Она и Б-г им, и царица.
Держи, цыганочка, удар — не сдастся твой живой радар.