как плётка сотнею хвостов
дорога бьётся в ум c разлета
Ты говорил, что мир жесток
для тех, кому летать - работа
для тех, кто слушает ширь, даль
кто наделяет время смыслом
разрезан на диагональ
кого горизонталью стиснут
неважно...пальцы все под прут
и не возьмут, пускай, чужого
"забудь, кто ты: богов сосуд
и радости не те... немного..."
дрожит мой голос на ветру
звенит закатом медным лира
когда-нибудь - когда умру...
освобожусь...пустым пунктиром