Как прежде пела, так уж не пою.
Не щебечу приветливою птахой.
Все чаще одичалость на приют
Меняю. Из усталости. И страха.
Нищаю духом. Слог мой неказист.
Скриплю пером. На полпути, что - в Вечность...
Пусть лучше от пера темнеет лист,
Чем от тоски - мой облик человечий...
И вот, в который раз узрев зарю,
За алфавит, за непокорность мысли
Я искренне Того благодарю,
Кто путь земной листом бумажным выстлал.