О своём, о грустном…
Хоть и делаю вид, что уже не живу,
Но кто б знал как порою охота до боли
Вверх взглянуть и пробить головой синеву,
Самого же себя в небеса зафутболив;
И считать параллели как рёбра Земли,
И смотреть: где и что? и зачем? и какое?..
Но мешает одно знать что будет вдали –
Это страх потерять свой оазис покоя.
Ибо знаю: притянет обратно Земля,
Сколь взлететь ни пытайся всё выше и выше,
Но опять приползёшь, о покое моля,
В то же самое место, откуда и вышел...
В тот оазис, где мягко, светло и тепло,
Где есть видимость будто живёшь вроде даже,
Где наш тыл и надёжный душевный оплот,
Что по рёбрам Земли суетой не размажет.
…Так, порою, живёшь себе тихо, живёшь.
А потом вдруг навалятся боль да обида
Оттого, что поймёшь: мир огромный хорош,
Но его взаперти ни за что не увидишь.
И доходит, что вовсе не всё суета,
Что закис, наслаждаясь убогим покоем,
Что…
Всё блажь! Ибо больше уж мне не летать!
С той поры как разбился, всё стало иное.
Как летать, если даже уже не хожу,
А свернулся в клубочек, подобно ежу?!
2002