Бесполым бредом пухнут сайты
Знать, неспроста сия напасть…
Пестрят насильем всюду слайды;
Помочь России ниже пасть.
В них нет девичьих сожалений,
Мечтаний, слов, чем жизнь светла,
Нет благодарности дочерней
И материнского тепла.
Нет слов к отцу, ни к сыну, к мужу,
Нет ни о брате, о сестре.
Дерьма и крови только лужи
В стране, горящей на костре.
Синдром раба с наполеоном
И мазохисто-смаковство
Летят вовсю набатным звоном
Под ворожбу и колдовство.
Чтоб вняв, любой русскоязычный
Сказал: – В России каково...
Живут доселе, им привычно,
Где нет святого ничего...
В помине нет литературы,
И не рождается поэт,
Что нет там почвы и фактуры:
Везде, вот, есть – в России нет.
Придет в итог цыплятам осень
В Благославенные края!
Настанет день, и кто-то спросит:
- Под бредом подпись не твоя?
И, совершая грех вторично,
Сказать придётся бодро: – Нет!
Про вас – не знаю. Знаю лично.
В какой конец дадут билет.