За плащом, рдяным и рваным...
Прости, что вновь неясный смысл
пережитóго
к тебе летит, и рдян, и рван,
как лист осенний, –
под ветра свист танцует твист,
смешно, – и снова
мы оказались в толчее
надежд, сомнений.
Быть может, миру и тебе
не тот, кто нужен,
венки сплетает, но тому
не он виною, –
как солнце ходит по воде,
морям ли, лужам,
так сердце каждому дано
и жизнь иная.
Нельзя не плакать и не петь,
не биться в круге,
когда рябиновая пясть
сочится кровью,
когда комедию невзгод
ломают тучи
и вечность длится мой уход
из Града Отча*.
Но ты – безбольный мой огонь,
ты – превращенье
тоски – в надоблачную ткань,
обид – в прощенье,
в беспечный шаг дождя... – прости
же... – в безыскусный
напев... – что вновь тот плащ, тот лист... –
шарманки ль, музы ль...
1990
-----------------------
* Отчий град послушным сменить...
Квинт Гораций Флакк, пер.: Н. Гинцбург