Все в той же комнате в заплеванных обоях,
Без друга вновь, но с гриппом я...
Наш массовик затейник в творческом угаре
И шоу будет длиться до утра.
Каких-то морд помятых и небритых
С восточным колоритом полон дом,
Беседа светская течет непринужденно
И зреет тайное желание взять лом.
И сделать много отбивных котлеток,
С улыбкой кривенькой на сохнущих губах,
И насладиться тишиной как манною небесной,
И после сдаться правосудию с раскаяньем в глазах.
Но все пустое, знаю - дрогнут хилые ручонки
И станет жалко пьяненьких певцов...
И в драной комнате, без друга вновь, но с гриппом,
Лежу под звон граненых стаканов.