Небо наклоняется, дыша,
делится снегами не спеша,
греет окаянную погоду.
Кажется ли это, или нет, -
кажется, вокруг на свете нет
ничего, помимо небосвода;
скользкой корки льда поверх всего,
дней из совершенно ничего, -
будто перевёрнута страница
та, что ты ещё не дочитал
в книге, о которой так мечтал,
сне, что не успел ещё присниться.
Звёзды отрываются, тихи,
прячутся под белый мастихин,
теплятся внутри. Поверишь, нет ли, -
то, что не успели мы сказать,
всё же возвращается опять –
кратче, молчаливей, незаметней.