***

Счастливые стихов почти не пишут,
Случается, читают иногда,
Но ими не живут они, не дышат,
Предпочитая к случаю всегда.

Стихи рождаются в открытых душах
Избитых плетью жизни до крови,
Которых много раз топтали в лужах
Хотя и знали, что они правы.

Лишь им дано с поэзией сродниться,
Ее святейшей влаги пригубить.
И от ее дыханья прослезиться,
И человечьи души покорить!