Люди кро'шатся как мел на плитах,
На щерблённой временем стене,
Штык, как колышек, по рукоятку вбитый
Пишет кровью повесть обо мне.
Прошагал по выбойнам асфальта
Бездорожный, пыльный, грунтовой,
Крутанув воспоминаний сальто,
И пропал в беспамятстве немой.
Новые собаки и заборы.
Старые вороны и глаза.
Жизни не бывает перебора,
Но бывает жизни тормоза.
Словно тень бросается под ноги,
Норовя остаться позади,
Каждый день заботы и тревоги,
Каждый вечер грусти и тоски.
Ночи пролетают – сбит со счёта
Слепнущий от дыма звездочёт,
Поредела лет моих пехота,
Неизвестно сколько их дойдёт.
Будет ли за чернотой порога
Выживший, чья скорбная рука
Выполнит веленье сердца долга
И глаза закроет на века…?...
Будут ли века плыть чередою
По глазницам впавшим снов моих?
Прорастут ли снова лебедою
Существа, ваяющие стих?
25 января 2012
(фото Олега Третьяка, Одесса)