Когда метёт позёмка по угору,
и ветер воет жалобно в трубе,
и печь горит, и тянет к разговору.
Так, ни о чём: о жизни, о судьбе.
И в этот час всё выглядит укором.
Не смог связать судьбу с твоей судьбой...
Томится грусть, и тянет к разговору,
но только с кем? Да, вновь с самим собой.