Как жадный стих выспрашивает слово,
Как птица с белым облаком роднится,
Как нет у истин выбора иного,
Как встреча, что уже не повторится,
Как путник, отыскав свою дорогу,
Идет по ней до самого конца,
Так и душа, взрослея понемногу,
Сливается с дыханием Творца...