Написано под впечатлением стиха
Яна Бруштейна " Мой прадед..."
Я прадеда не помню, только деда,
Когда на скрипке часто он играл:
Субботний вечер, мирная беседа,
Пыхтящий жаром старый самовар.
И в доме праздник...Заповеди Торы
На языке еврейском вслух читал
Мерцали свечи золотой меноры,
Вином кошерным полнился бокал.
Весёлый, озорной, со мной играя,
"Пойдём на город", в шутку говорил.
И вороха вещей перебирая,
Игрушки мне с любовью мастерил.
Теперь остался только на портрете,
Красивый, с благородной сединой.
Его черты впитали внуки,дети.
И скрипка вновь ведёт нас за собой.