Мокрых веток вяжется макраме -
не прямые линии, а узлы.
И все чаще кажется, ты в тюрьме,
и все чаще слез не скрываешь злых.
И сегодня тот же унылый дождь -
небосвод не сделался голубей.
Ничего не хочешь, гостей не ждешь,
но к тебе - взъерошенный воробей.
Убеждает, сбивчиво, за окном,
что еще немного - и первый снег.
Улыбаясь, сыпешь ему пшено
и осознаешь, что обиды нет.