Не стынут лужи. Снег все тает. Вечер.
Восьмое марта. Прожит этот день.
Его унес весенний теплый ветер
За ветхий, покосившийся плетень.
И я о нем нисколько не жалею.
Я дань за свет отдал ему трудом.
И на холсте волшебно пламенеет
Зарей восхода подожженный Дон.