Нам не дано узнать предназначенье,
но коль судьба немного дара нам дала,
приятно только то, что наше рифмопенье
кому то даст, хоть толику добра.
Ведь интересы наши безграничны,
и столько в нас бывает барахла.
Кому-то джаз визжаньем режет уши,
а кто-то спит под Баха, но не я.
Ведь есть поклонники степенной лиры,
хотя уж Тредиаковского не чтут,
и тихо подпевают под мотивы,
и от романтиков романсов ждут.
Мы знаем молодость всегда в бореньи,
в ниспроверганьи этих стариков,
и новых ищут смыслов и творений,
и необычных требуют стихов.
Но вот, пожалуй, Велемира почитайте,
так не понятно, надо просто мат,
а тут Шагал, Гоген, Дали попался,
и Макаревича непонятый квадрат.
Нет, трудно разыскать границу,
где новых Че фанатики орут,
на знамя Маяковского и Брехта,
и в кучу Блока, всё равно порвут.
Кому нужны пропахшие музеи,
на баррикады требует народ,
трибуны новые для них созрели,
они дождутся, кто-то поведёт.
А мы прошедшие и годы, и разрухи,
историю всю, зная назубок,
глядим на новых страждущие муки,
заранее мы знаем: кто, куда зовёт.
Да, скучным знание бывает,
и человек так много забывает,
и, снова, будто новое понять,
за старое он будет воевать.