Журавлей улетающих сложенный клин,
в розоватом покрове небес,
принимаем как данность. Зимы серпантин.
А не монстров, что выродил бес.
Покидает наш мир горсть оперенных тел,
построенье зовут словом "ключ".
Опускаются в ад наконечники стрел,
скрыв нам зрение лапами туч.
Преисподня заждАлась уж преданных слуг,
и отчета деяний, проказ.
Опьяняет их клювики серный, злой дух,
красным дымом горит в блеске глаз.
Окропит весна запахом сладким полей
и зловещих увидим мы, вновь, журавлей.