Идеальная проза была у окна.
А теперь - монитор, хлипкий стук, тусклый свет
И удавкою галстук (которого нет и который для образа нужен)
Остается выдумывать. Месиво, фарш,
обессмысленный снег. нежеланный, не наш.
Идеальная проза была до того, как сошлись на мосту.
А теперь - сочиняем в бреду, как Маршак,
Упиваемся чаем, не чувствуя вкуса, просто так,
чтобы чай. Непременно окно, обязательно сердце поэта.
Обязательно рана, а с раною сраною тут не попишешь особо.
И домА - что домА? солнца челка.Трущобы, хрущовки,
И Милен. Я ни шагу теперь без Милен,
Это та, кто красиво вставала с колен,
я же - в лужу и грязь, и, как лошадь, встаю ,матерясь.
На четыре ноги. И к тебе, почему не седлаешь?
И загнать не моги. И прогнать не моги. А то будет со мной....
Ты же знаешь. Нет, сука! Не знаешь.
Недворянская я. А скорее дворняга. И крыса.
Иногда я мизинцы лижу. Иногда даже пахну мелиссой,
Я ловлю твои песни душою. Как лунные бризы,
Выбегая на пристань. И слушая ту же Милен.
Это та, кто умеет глазами и голосом - в плен,
Я могу лишь хвостом...Да и то. На секунду. В порту.
Идеальная проза была до того как сошлись на мосту.