Опьянённая счастьем, хожу от рябины до дуба
и опять возвращаюсь к рябине по волнам сугробным.
Что-то нужно сейчас непременно понять и продумать,
только что и зачем – мне уже не припомнить подробно.
Счастье глупо и слепо. И вьюги намедни трубили,
что под белым покровом померкли мечты и долины.
Отчего же в глазах так рябит от шпинели рябины?
Отчего же снегирь так отчаянно-горько малинов?