Начинается мой бред – сладкозвучный, горько-вялый. Он – предвестник первых бед и души моей усталой. Он приходит – я не сплю. Каждой зимней, ясной ночью – он ведь знает, что – люблю: потому меня морочит. То глядит в глаза, в упор, то вспорхнёт, как тень, на окна. То потупит скромно взор и пробьёт от крика стёкла. То поищет страсть впотьмах и – посадит мне на шею, то застрянет в волосах, подзадорит: кто смелее? То горчит в вине, то жжёт, то прохладой въестся в кожу. То стихи в камине жжёт, то ведёт сквозь тьму за ложью. То просыплется на пол и валяется, катаясь. Бред твердит мне об одном – даже спорить не пытаюсь. То пронзит мечты стрелой, но щит выставит и скроет. Я хочу забыть его, но ему - нельзя с другою. Он привычен, сладок, стар: он отсвет души унылой. Наказание. И дар.
И бессилие.
И сила.