Поцелуем своим подожгла мою душу с изнанки,
Расписавшись на сердце коротеньким росчерком: «Мой».
Всходы крыльев теперь по сгоревшей стерне за спиной,
Сладким мёдом стихов зарастают пустяшные ранки.
Звонко цокаешь ты по булыжникам чёрствой судьбы,
Оставляешь на памяти след, как на пыльной дороге.
Ничего, на словах, мне тобой не обещано, вроде…
Только камни крылатым стихом для тебя расцвели.