постой, торговец лунный плащ!
черный мотыль,
мы так с тобой похожи!
ты запыляешь улицы ночные,
а я – это флорист кровавых роз,
я – похоть на кудрях
элитных вечеров,
конферансье
парфюмных поцелуев –
бутылка щедрого, заморского вина!
по цвету я с родни дорожке голливуда.
так бочка тужилась, что дьяволов спустила
по крану в элегантные стволы,
что кровью обливают скверы и людей нечистой веры.
иначе бы они меня не пили,
будь их душа чиста.
и так хотят люди вина…
подайте им бокал… и заливаются их лица краской.
я – фокусник рубиновых зрачков.
отпей меня, захочешь больше,
словно запретный плод блистаю я на полке.
возьми меня, мужчина!
и станет праздник маленького сына хэллоуином!
я знаю, все вы хотите моей плоти,
ну что ж, кусайте, я вам – жертва, я вам – Бог,
себе вы больше смерти прибавляете в клубок…
и нить которого вам перережут Мойры…
вот утро на дворе, все выпито до дна…
и нет теперь на небе друга-мотылька!