Маятник, метко, медленно. Молоко
С мёдом в любимой чашке с отбитой ручкой.
Стрелки стремятся в будущее, в «потом»,
В некую даль, где нету ни слез, ни тучи
Той, что с утра злодействует за окном,
Той, что остервенело дождит по клёнам.
Чашка с отбитой ручкой… В ней – молоко
С мёдом. А почерк влево грешит наклоном.
Я вам пишу (чего же…)Пишу и всё.
Это такая данность, куда ж деваться!
Долог мой слог, наивный герой спасён,
Значит, пора настала самой спасаться.
Значит, настало время лечиться всласть
Брамсом и Берном (любите ли, кстати?)
Рано решать насколько жизнь удалась,
Время понять – на что мне её потратить…