Моя афера буквами рассыпалась на лист.
А значит вор, раз в рифмы бьет, поэт авантюрист.
И цели станут сложными, но чистыми тогда,
Когда ударят в голову ночные холода.
И может быть свободным кто, по сути, взаперти.
Умышленно, случайно ли, запутавшись в пути.
По правде бей! Крепчай мороз! И нарастай сильней.
И по умам, по головам, отчаянных людей!
И не жалей, не стоит брат, весною моросить.
Коль жив обман и черный цвет, то разреши спросить.
Какая, правда, посильней, та, что на небесах?
Ну, или та, что в рифмы бьет, морозами в текстах?