«Где ты, черт возьми, бродишь?! По радио штормовое,
ты сбежала из дома без куртки и без зонта...», –
мама бесится в трубку, и ветер утробно воет,
заглушая ее слова, точно эхо в огромном зале.
Я стою на вокзале.
И воздуха пустота
заполняется плотно черной густой гуашью,
небо краем стекает в узенький горизонт,
и мой внутренний ливень становится чаще, чаще...
Мам, ну что ты опять в самом деле: зачем мне зонт,
если он всё равно никогда меня не спасает?..
Слушай, всё хорошо, просто вновь распороли вдоль.
Проводница, подняв на небо глаза, ворчит,
но моя стихия – внутри,
и в ресницах скопилась соль –
я сорвусь уже где-то в пути, в грозовой ночи.
Только, мама, сдержать бы: растет поминутно ком –
я едва глотаю, уже не дает дышать…
Штормовое, синоптики – кто им сказал о том,
как мне больно отсюда преданной уезжать?!
27.05.2011