Как прежде, Мюллерсон не любит,
Магвайер гордый не зайдёт...
Тщеславие грызёт и губит
И вот - пропал несчастный Тот.
Родная Зависть присосалась
И кровушку из Тота пьёт -
Погиб поэт! И что осталось?
Поэтом брошенный народ!
Везут на дрогах похоронных
Сто килограмм былой любви,
Желаний столько же нескромных
В тельцах свернувшейся крови.
Рыдают вдовы, дети плачут
К ним не сойдёт Великий Тот!
В краях охоты вечной дача,
Которой нет при жизни, ждёт.