у детей ломался голос, когда они в аэропортах, перед Новым Годом кричали "Папа, не уходи", "Мама, не улетай"
а потом последним раздолбанным автобусом в деревню к бабке, без игрушек,красивой одежды.
подъем в 6 утра, постоять послушать рассказы армейские деда, выпить горячий, не сладкий чай.
и бегая с ребятами по улочке слышать "отец вернулся",и понимать, что не твой и ждать с надеждой.
и следом вдогонку, как шесть пуль: в сердце, в руки, в ноги, в лоб,повестка о том, что мама уже никогда не придет
мол заберите её красивое, молодое, жаль, что холодное, мертвое, искореженное войной тело домой.
и вот тогда ты, такой маленький, но такой большой вдруг понимаешь,какие же люди твари и что радио врет
и что папа тоже уже не придет.