тихий звук и прожектор в глаза,
снова вечер и полный зал,
и звучит, как душа, струна,
ты ее перебором ласкал.
верят люди твоей игре,
и взлетают их души вверх,
в бесконечной незримой борьбе,
ты в сердца метрономом стучал.
только так, отдавая себя,
можно что - то забрать в замен,
каждый день тренируя себя,
до незримых высот ты достал.
тяжкий труд, ноты в образ собрать,
и заставить их таять, как лед,
музыкант, ты не просто талант,
ты, искатель, и путник, и Бог.
не всегда, как по маслу игра,
и теряют струны контроль,
и по пальцам струиться зима,
да в ладах не находишь пароль.
не спасает и дым сигарет,
и не пишется песня твоя,
только мысли висят в пустоте,
да гитара пылиться маня.
снова в руки берешь ты ее,
снова круг из разбросанных нот,
но душа у тебя поет,
зазвучала гитары струна.
если в боли томиться она,
то и музыка плачет твоя,
так живешь ты с душой на показ
музыкант, чья гитара - душа.
и не сгинет во тьму этот мир
пока музыка льется твоя
музыкант, ты целитель палитр,
душ людей и серого дня.