Э-эй, там, наверху, что за дела?
К чему все эти грязь, дожди и стужа?
Как решето – тень твоего крыла.
Что говоришь? Грустишь ты и простужен?
Да брось, смешно, а что же нам тогда
Здесь делать, коли лик твой перекошен,
Нечесана столетья борода…
Тебе ль ворчать, что неподъемна ноша?
А как же, брат, спасенье от чумы,
От морока, от стрел, в ночи летящих?
Давай по маленькой с тобою мы
За всех живущих и за всех пропащих.
Еще 100 грамм за тех, кому плевать,
Еще – за тех, кто никому не нужен,
И за твою, конечно ж, благодать,
И за врага, что мне отдаст свой ужин.
Ну что? Полегче? Вот и хорошо.
Ты извини, что с нами так не просто.
Еще вопрос, пока ты не ушел, –
Зачем на небе зажигают звезды?