На Покровке, где толкались
Коробейники, весна.
Там картины продавались,
Хороша была одна.
На картине красный бархат
И горящая свеча.
И холодный ветер марта,
А свеча так горяча.
Перед ней неуловимо
Жёлтый блик на бархат лёг.
И в душе, спешащей мимо,
Будто вспыхнул уголёк.
И снежинка, что оттаяв
От искусного тепла,
Вниз по бархату стекая,
В крупной складке залегла.
- Покупайте, писан маслом, -
Донеслось из-за плеча.
… И, как будто бы, погасла
На картине той свеча.