Ты идёшь босиком по планете.
Мне - не нужно ни Крыма, ни Питера.
Мне нести свою хрупкую литеру
В антикварную лавку столетий.
Ты стремишься, то в небо, то в горы.
Мне - не нужно ни гор, ни Швейцарии,
Только сверху два облака, карие
Сверлят душу пронзительным взором
И прощают, всё так же презрительно,
И свободу находят в пустыне.
Я же раб своих строк и уныния.
Ни тебя мне не нужно, ни Питера...