Темнота его окутала
И только на руки
Ложился тусклый свет
Недокуренная сигарета,
Плетя бархатные нити дыма,
Его мыслей узлы распутывала.
Какие-то звуки
Доносились
То ли из-за стены,
То ли раздавались в голове.
Последние строки
Затерялись
Где-то на полпути.
Примерно там
Где безразличие одерживает верх,
Где ничего того,
Что было, не осталось,
И ничего другого не найти,
Кроме пепла под ногами.
И листки бумаги
Исписаны словами
И скомканы, и брошены в огонь
Гордыни,
Самолюбия,
Сомнений.
И те слова не возымеют силы,
Как это было бы чуть раньше,
Может быть,
Дней пять тому назад
Или неделю.
Пока не начались метели,
Пока не охладело сердце
И глаза.
А смысла не было
Во всех поэмах и признаниях
И в том письме,
Что оказалось на полу,
А следом – сожжено
В порыве гнева.
Словно во сне
Языки пламени съедали
Чернила, буквы, мысли,
Страдания.
А он закурит, вспоминая,
Как волны разбиваются
О твердый камень,
О скалы,
Разбрызгивая слова,
Что в стихи сливаются,
О том,
Почему взгляд
Усталый,
И как все странно
Случается.