Написано под впечатлением песни "Пресс" Михаила Куршина
Раритеты под пресс… Как же можно то?
Своим ходом на гибель идут,
Издавая гуденье тревожное
И клаксонов прощальный салют.
Я спою Оду "Трешке", "Копеечке":
Не машины то были - мечта,
Несерьезный пусть цвет канареечный,
Обстановка в салоне не та...
Но зато средство передвижения,
Близка к роскоши где-то чуть-чуть.
"Я - Фиат!" – говорила в стеснении,
Бампер выпятив гордо как грудь.
Разве свежим "Калинам" с "Приорами"
Заслужить дифирамбы дано?
И твердят все водители хором и
В одиночку, что это ... оно!
Изновья цветут краской и крошатся,
Издавая мучительный хрюк...
Вот кого бы под пресс по-хорошему,
С теми, кто сотворил их без рук!
Мы ломать научились все мастерски,
А вот строить… а строить, увы!
Правой ручкой сжимаю фломастер и
Ставлю росчерк «Копейка, живи!»