нет во мне ни шарма, ни культуры,
стихи мои кургузы и просты,
свирепствуют спецы в литературе,
обламывая об меня персты.
указывают мне на искаженья,
неточность мысли и нестройность фраз,
осточертели мне до исступленья,
найду их всех и упакую враз.
ведь я, весьма бесхитростный и светлый,
слагаю так, как на душу легло:
метели вой я вспоминаю летом –
строчу о том, чего быть не могло.
глаза прикрою – я уж в чистом поле,
раскрою душу – крики журавлей,
всё норовлю о страсти, да о воле
и чтоб покрепче, и погорячей.
еще люблю, когда побольше соли,
чтоб захотелось водочкой запить,
бываю одинок – кричу от боли,
когда мне хорошо – спешу пожить.
я тороплюсь любить и ненавидеть,
я каждым мигом жизни дорожу…
когда-нибудь состряпаю книжонку,
в которой обо всём вам расскажу.