Поток сознания в потоке жизни, или поток жизни в потоке сознания
Улыбка – есть, а кота – нет
То есть: есть – поток сознания,
но нет субъекта сознания.
Личности нет ни в мире людей,
ни в мире богов.
А.Кураев
Кто я? Бабочка, которой приснилось,
что она философ или философ,
которому приснилось, что он бабочка.
(Какой-то мало знакомый всем,
но часто цитируемый философ).
Кто я?
Кто я есть?
Я есть?
Есть? Спать? Пить?
Я мыслю, значит, я существую. Утверждение. Аксиома.
Я мыслю, значит, я существую?
Я мыслю? Я существую?
Я мыслю. Я существую. Попытка утверждения общеощутимых истин. Риторика.
Я мыслю. У меня болит. Я существую.
Стою на окне, держусь за форточку. С этих высот мне открылись такие глубины!!!
Окно захлопнулось. Я на подоконнике, держусь за форточку. Ноги скользят. Держусь. Всё знакомо, не впервой. Тот, Кто Всегда наблюдает, не раз видел меня, висящей на форточке. А что?! Окно захлопнулось, я зацепилась. Сработал основной инстинкт. Думаете? ХА-ХА! Ошибаетесь – ЖИТЬ!
Хоть как-нибудь…
Жить!
Настроение то ли драматическое, то ли жизнерадостное. Окно захлопнулось. Зацепилась!
Упираюсь! Соскальзываю!
Держусь. Надеюсь… скольжу ниже…вся не в шоколаде и пахнет не надеждой!
Скольжение остановилось, руки трясутся, ноги… карабкаюсь, потихонечку… в верх… в верх…
В низ.
В низ… и еще в низ…
Снизу ветер безнадежд …отдаюсь его потокам.
…И-И-И восходящим порывом! Вве-е-ерх! Вверх! Почему-то вверх. Где-то зацепилась. Вишу. Могу встать ногой. Двумя.
А пройтись?
О, хвала тебе! Ты же был со мной?!
Сомненья. Подарки. Потери. Радости. Мысли. Печали… Дары! …
Время течет, спешит, бежит…хочет вернуться, но даже не оглядывается.
Все замусорено. Как много сора. Когда б вы знали … о мусоре больше. Мусор. Обрывки мыслей, обид. Эмоции. Впечатления и ассоциации. Го-лу-бой…
Голубой – нежный.
Голубой – юный.
Голубой – дымок.
Голубой – бестелесный.
Он, мусор, вопреки законам физики и в подтверждение законов хаоса приходит из ниоткуда и уходит в никуда. Всплыл, ткнулся в руки. Нет? Уплыл.
Когда б вы знали из какого сора… … … …
Голубой – мужчина, потерявший ориентацию в пространстве жизненных обязательств.
Мусор. Из него ткут поэмы, арии, человеческие судьбы, он вплетен в суть скандалов и в ткань полотен, на которых краской отражено его движенье в бесконечном НИГДЕ.
Состав материала неизвестен, место изготовления неопределенно, способ сборки нерукотворный.
Прочла анекдот: "Я вчера пошла ведро выносить - открываю мусоропровод, а оттуда как посыплются цветы белые! Я заплакала: мне никто, кроме мусоропровода, цветов ещё не дарил".
И я заплакала, очень похоже на мои обстоятельства.
Однако, Тот Кто Всегда наблюдает, со мной огорченья не разделил. И это справедливо. Цветы-то мне дарят.
Иногда.
Раз в год - на день рождения и на Восьмое марта. Надо же мне было родиться восьмого марта! И здесь как во всем.
Я думаю надо написать книгу.
Меня вдохновляет чужая нахальная бездарность. Правда. Без сарказма.
Как поначитаешься чьих-то писательских трудов, так и хочется осчастливить человечество ещё и своим представлением о состоянии мироздания.
Понимаешь, что для писательства нет необходимости, ни в каких особых свойствах ума, ни в какой-то особой одарённости (о чём вы? и, слава богу), знании людских душ … и ещё какой-нибудь, этой общепринятой литературной хрени. Ни вам толстовщины, ни вам достоевщины.
Меня это устраивает. Ни в какой-то особой одарённости, ни в каких особых свойствах ума, ни в обладании какими – либо способностями, из выше перечисленных, я не подозреваюсь окружающими.
Казалось бы, а причем здесь окружающие? Однако как не крути – окружающие, это очень важно. Для меня – важно. Всю жизнь я боюсь в себя поверить больше, чем в меня верят окружающие. И что? Актрисой я не стала. Могла ли? Но ведь даже не попробовала! Всё, теперь по возрасту поздно. Мне тридцать девять. В режисёры я не пошла. Да, собиралась. После того как в актрисы по возрасту стало поздно, я собиралась в режиссеры. Я хотела быть пожарным и почтальоном, ещё профессором, предпочтительно кислых щей, храброй парашутисткой. Не стала. Не поверили. Кто виноват?
А чужая нахальная бездарность, ко мне имеет отношение, в той части, что мне кажется: и я хочу быть писательНИЦЕЙ.
- Сюр, андрогены – это очень сложно для твоего понимания. Попробуй погрузись в свои внутренние химеры.
- Ну, от чего ж, если и впрямь. Погрузиться в свои внутренние химеры… пойти по тенью обозначенной тропе…
… побоялась. Можно заблудиться. Где он обратный путь?
На какой-нибудь светской тусовке или презентации (допустим моего литературного произведения – можно и так), сижу я стройная, элегантная, с длинными волосами, с сексуальной родинкой, умно молчу - писательНИЦА. Жизнь после этого у меня должна измениться.
Я чего - то хочу. Чего - то. Другого. Ну, вы понимаете. Это все понимаю. Все делают вид – не понимают. Но понимают все те, которые умеют хоть что- нибудь понимать.
Пример?
Где-то жизнь сложная и утонченная, с мужчиной тебе вровень, эстетство и сплошной бомонд. А здесь анекдоты про чукчу да Вовочку, связь, построенная на соитиях изредка, на пищеприёмах каждый день и не единожды, на надеждах материально обогатиться – когда-нибудь. И можно из этого соткать ткань своего жизненного несчастья, тончайшую, паутинно липучую и неотвязную. Можно ткать иную ткань из тех же нитей. Крепенькую, простенькую рогожку. Ниточки, какие ни есть, аккуратненько в нахлесточку, в переплёточку. Тканюшка конечно примитивненькая, но крепенькая и надёжная для жизни на ней произрастающих детей. Плодов твоей жизни. Вот он, один из секретов женского жизненного мастерства - Ткачиха.
А их много. Секретов мастерства.
Сватья. Удачливая сватья себя.
Гламур. Женщинам дарят бриллианты и острова. Вы скажете женщины эдтакие. Какие такие эдтакие?! Мало что-ли их эдтаких… Просто мужики им достались такие. Такие … ну вот тащатся они, когда бабе своей колье дарят или тур в Гва-де-лу-пу.
Баба. Бобариха.
Ох горе мне. Горе от ума. Замешано то горе на тех желаниях, что испепеляют вечно жаждущий ум и не удовлетворенное тело. Пресыщение. Перенасыщение. Так хочется их познать…
Про ткань это по моему заимствованное. Где-то слышала или у кого-то читала? Все остальное мое. Нет, про Бобариху и даже Бабу тоже заимствованно… Жаль, не успела первой.
Повариха. Из остатков, огрызков, обмылков – раз и супец. Можно салатик. Как хочешь назови. Не забывай подхваливать, могут поверить и присоединиться.….
Я все еще на подоконнике. Держусь за открытую форточку.
Пловчиха. Из любых ситуаций. Это я про секреты женского жизненного мастерства…
Пока держусь, но могу упасть. Бац и всё? А где вся жизнь, прокрученная за минуту перед глазами? Ага, показывают. Что считают нужным, то и показывают.
Помню. Боюсь вспоминать, но оказывается, помню.
Меня уже подвешивали. За ногу. Мамы не стало. Бабушка ушла к маме.
Висела вниз головой – должна была понять: в чем виновата, как встать на ноги, как не заблудиться в темном лесу, если даже встану на ноги. Тихо-тихо прояснилось: ты большая – тебе уже двенадцать, есть папа - ему трудно, есть младшая сестренка ей еще страшнее. И самое главное: мама не была, а есть. Мама - это те дороги, которые она показала. Мама - это те звезды, на свет, которых надо идти. Встала. Пошла. Вышла. Я люблю вас, все мои родные. Я люблю.
Помню, крючком под ребро и висишь. Первй поцелуй. Я люблю. Первый раз! Люблю!!! Люблю!!! А меня? Ну… есть обязательства… Понимаю. Люблю. Понимаю, разжала руки. Будь счаслив.И я буду!
Показывают дальше. Да почему же Это! Показывают. Смотрю.
Тогда я тоже висела. Над бездной. …помню… Что?! Помню: врач? акушер? Снежная Королева? На нас с малышом плевать… почему-то выжили оба… Почему-то…
Затем Чудесная южная Страна.
Маленький ребенок … красивый, беспомощный.
Мой.
Беспомощный на столько, что не умеет делать почти ни чего, из того, что умеют делать дети: не умеет пить, есть… Не умеет жить без лекарства, которое в него должно попадать каждый час, и кажется …не умеет узнавать свою маму… Холодно.
В телевизоре эпизодически появляется человек с неопределёнными чертами лица-блин, но с очевидно определённым выражением этого лица – холуйским.
Говорит он на моём родном, единственно мне знакомом языке всесоюзного общения. Позволяют ему это не часто, только тогда, когда и до Остального народа надо довести информацию об эпохальных решениях ПРЕЗИДЕНТА.
Балуют этой информацией Остальной народ изредка. Только по мере возникающей политической необходимости.
У страны начался острый период национального самосознания. А острый период чреват бурными клиническими проявлениями. Они были. Не обошлось без них и в этой Стране. А что вы хотите?! Революция. Практически.
Приходит в гости старушка Анико, на языке всесоюзного общения плохо говорит, возмущается - её язык родной отняли. Совершили преступление. Обидели. На мне груз завоевательницы, поработительницы, языкоуничтожительницы.
Практически Революция.
Вдруг случилось: в этой солнечной, гостеприимной, а главное доброй Стране, все любят не мам, пап, дедушек и бабушек, сыновей и дочек, а средних лет симпатичного мужчину с оленьими глазами – ПРЕЗИДЕНТА. И не просто любят, а сильно, очень сильно, очень- очень сильно, сильнее всех – все.
Из нерегулярных сообщений холуйского лица - блин выяснилось: ректор Университета, зная о главной слабости ПРЕЗИДЕНТА, решил, что студенческий ответ любого качества оценивается на "2", если он произнесен на ненавистном языке всесоюзного общения. Вот так он решил.
Однако бывает любовь, а бывает Любовь. И декана географического факультета постигла именно она. Декан о-по-вес-тил: студенты должны великолепно знать географию родины ПРЕЗИДЕНТА, хорошо географию Америки, ориентироваться на Африканском континенте и в Европе не блукать. Всего остального в меру. Но!!! Не "нада" нам географию страны, породившей язык всесоюзного общения. Это им географам зачем?!
Вот так. Забавно.
У соседа Зураба я тоже отняла родной язык. Он пришел, и на очень плохом языке всесоюзного общения сказал: машина стоит, ребенок всегда плачет-болеет, едем к врачу, моя сестра с нами – помогать будет.
Мы едем. Я плачу. Сестра Зураба на хорошем языке всесоюзного общения утешает: врач хороший, плакать не надо, ВСЁ будет хорошо.
Я знаю: когда-нибудь всё будет хорошо… Всё будет…когда-нибудь. ОБЯЗАТЕЛЬНО.
Слава господу! Люди в этой стране оказывается не сошли с ума! Они в меру способностей и необходимости подыгрывают сумасшедшему времени. Приходила старушка Анико, принесла мне хачапури. У всех с продуктами очень плохо. И у Анико очень плохо.
Хачапури я сунула под нос лицу-блин, оно чуть не подавилось.
Я все ещё держусь за форточку.
Мне холодно. Одиноко. Так бывает.
Моему красивому ребенку больше не нужно лекарство, он знает и любит свою маму. У него ВСЁ хорошо. Тот Кто Всегда наблюдает шепнул мне об этом. Наверное, что-то там нарушил … из своих правил …, но шепнул.
ДЕРЖИСЬ!
Кто сказал?!...??
ОН распахнул окно, орал, тряс, целовал … даже замахнулся!!!
Тот Кто Всегда наблюдает тихо поцеловал меня в затылок. ОН прижал к себе, и мы ВСЕ были рядом. Нужные, любимые.
Кем-то очень любимые.
Дверь тихонечко открывается… или это окно? Открыто. Приглашают. Может захлопнуться? Сама знаешь.